她强压下喉咙口的哽塞，努力维持着专业教师最后的体面，声音带着一丝难以察觉的干涩：“是…就像这样。”她伸出手指——那只曾经自由挥洒才华的手，如今略显僵硬——指向素世面前巨大的调色盘。
“先取一点群青和钛白调出基础灰蓝，作为花瓣暗部的底色…然后，”她示范着，以艺术家的本能，极其小心地沾取了一丁点温暖柔和的赭石色，“像这样…用笔尖，只在最微妙的边缘…”她的指尖虚点在调色板上，声音因为专注而暂时压下了部分屈辱感，“…轻轻地扫过，只让这一点点暖意像呼吸一样渗出来…对，就是这样…切记不能多，不能重，否则就破坏了那份欲语还休的清澈感…”她的讲解深入细致，虽然身处屈辱之境，但那骨子里对色彩的深刻理解和表达能力，依然如同微光般泄出。
就在这“教学”的氛围似乎最“专注”、最“正常”的一刻——
素世握着画笔的手，顿住了。
她的目光，从调色盘上那片被爱音的指尖诠释得无比精确、即将焕发魔力的粉色霞光中抽离。
她的视线，不再是跟随着爱音指点迷津的手指，而是…缓缓地、极其露骨地、如同最苛刻也最痴迷的鉴赏家，爬升。
目光扫过爱音因为紧张而微微起伏的胸口，落在亚麻长衫下若隐若现的锁骨曲线，然后，攀上那因为说话而微微滑动的、带着项圈束缚痕迹的脆弱颈项，最终…定格在爱音苍白而专注的侧脸上。
那目光变了质。
不再是学生的求知。
一瞬间，画室里只有阳光中浮动的尘埃在无声地旋转跳跃。
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