这件事他清楚得很。
谢家的门是朱红sE的，漆得厚，年深了，边角有些gUi裂，但主T还撑着，颜sE也还正。门上挂着一块老木匾，写着「谢宅」两个字，字是楷书，端正，有一种刻意的持重感，像是这个家族花了很多年才确定自己想被世界如何看待。
三轮车在门口停下来，雨就在这个时候开始落。
不大，雾雨，b雾稠一点，b雨稀一点，打在皮肤上几乎感觉不到，但衣服很快就Sh了，连骨头都跟着返cHa0。媒人撑开一把油纸伞，招呼顾怀川快走，说这台北的梅雨就是这个脾气，说下就下，从不提前打招呼。
顾怀川提着皮箱，跟着媒人走进那扇朱红sE的门。
门内是一条长廊。
红砖砌的廊柱，方正粗实，廊顶铺着旧瓦，边角长了细碎的青苔，青得很深，像是长了不只一个梅雨季。廊很长，两侧是厚重的木门，都关着，门缝里透着一种老木头特有的气味——不是腐的，是沉的，是某种在cHa0Sh的空气里静置了几十年的沉。
廊上积了水。
雨从廊顶的瓦缝渗进来，一滴一滴，落在砖地上，晕开，积成薄薄一层，映着灰白的天，映着廊柱的影子，映着——
廊尽头站着一个人。
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