小幼童沉默了片刻，睫毛垂下来，在脏兮兮的小脸上投下两道浅浅的影子。
“奥斯卡。”他声音很轻，像怕惊碎什么，“他们……都叫我奥斯卡。”
………………
诺丁城郊的田埂在暮色里泛着陶土般的褐红。
一个脊背佝偻如老犁的老农，正用豁口的木瓢舀起沟渠里的水。
他浇得很慢，混浊的水流渗进垄间新栽的薯秧根部，发出饥渴的嘶嘶声。
忽然，他喉头滚出一段沙哑的调子，像被岁月磨钝了的镰刀：
“大椿叶落又八千秋哟——
田头的郎中慢慢走。
腰间葫芦不装酒，
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