“你们当官的啊，吃饭老低头，跟欠谁钱似的。”李婶擦着桌子嘟囔，粗手指在小林衬衫上按了按，留下一个湿漉漉的指印，“这汤渍得用热水泡，明儿我给你带块胰子。”
小林猛地抬头，耳朵尖通红，像烧透的炭。
他张了张嘴，又低头扒饭，这次没看手机，没夹离自己最远的红烧肉，连筷子都拿得规规矩矩，像在重新学习吃饭。
肖锋在笔记本上画了个圈，写下：“眨眼频率增加30%，左手指甲轻敲桌面——观察者变参与者。”他想起三天前小林暗访时，筷子始终离碗沿半寸高，手机每隔五分钟亮一次，像在等待某种指令。
“肖书记，吃啊！”李婶端着汤盆过来，盆底沾着饭粒，汤面浮着几片酸白菜，酸香扑鼻，“这汤是新腌的酸白菜熬的，您妈最爱喝这个。”
肖锋喉咙发紧，像被什么堵住了。
他想起上周在医院，母亲拉着他的手说“别为我借钱”时，手背的针孔像排小**，冰凉的输液管贴在皮肤上，像一条不肯松口的蛇。
他夹了一筷子酸白菜，酸得眼眶发热——和母亲腌的一个味儿，那味道直冲脑门，像一把钝刀割开记忆。
下午三点，村部电脑前的小郑突然拍了下桌子：“爆了！”
声音在安静的房间里炸开，惊得窗外麻雀扑棱棱飞走。
内容未完，下一页继续阅读